Странное, оторванное от жизни произведение. Писательница находится во внутреннем диалоге с самой собой и с воображаемым(а, может, и реальным) мужем. До читателя ей дела нет. Всю книгу автор пытается разобраться в своей ксенофобии, придумывая ей оправдания и призывая окружающих сделать так же. В своих предрассудках сама оказывается ничуть не лучше своего мужа, о котором не переставая думает, в то время как мыслям о дочери, ради которой, собственно, и переворачивает всю свою жизнь, уделяется одно предложение в главе. Героине не получается сопереживать, её история не трогает и не увлекает, с сама она кажется поверхностной и безжизненной. Чувствуется попытка автора написать книгу едким, колким языком, и вправду иногда в тексте находятся гемы, но все разбивается о постылую и пустую главную героиню. Роман пролетел, как легкий ветерок, моментально забылся и не оставил никаких впечатлений.