Мдокс Форд пишет так, будто время в его романе течёт не линейно, а слоями: вот ты сидишь в поезде 1912 года, вот уже траншея, вот снова воспоминания о завтраке в поместье, а между всем этим - бесконечные внутренние монологии Кристофера Титженса, который пытается удержать в голове хоть какую-то честь, хоть какой-то старый порядок, когда вокруг всё уже давно рушится. Меня поразило, насколько точно автор показал, что война не только убивает тела - она убивает способ чувствовать, способ любить, способ верить, что слова что-то значат.