Особенная книга, очень тонко я ее ощутила. Тот момент, когда читаешь чужую историю, а проживаешь свою.
Теплая и тоскливая одновременно.
Процесс ее чтения -
это как прийти к бабушке после морозной прогулки. Она тебе быстрее на стол блинчики со сметанкой домашней, чаек с молоком в фарфоровую чашечку и обязательно стеклянную вазу с рафинадом. Ты уминаешь блинчики, и один за другим топишь сахарок в чае. Вы о чем-то беседуете или просто молчите, но улыбка с бабушкиного лица не сходит - тобой любуется.
Незаметно подкрадывается вечер, в столбе света от фонаря снег искрится, но как-то уже неоднозначно празднично. Ты наблюдаешь то за ним, то за струйкой дыма от соседской печки. И тоска такая накрывает, что день прошел… Поворачиваешь голову и бабушки нет. И тебе уже под 40.
Вот такая вот книга. Добрая, но тоскливаяяяя. С кучей деталей чужой жизни, но ощущения глубоко свои. Прям каждой клеточкой прожила. Бррр…
Отдала ее сестре читать и хранить на полке. Может воспоминания и чувства у нас разные, но бабушка была одна