Какой дождь идет над космодромом – каждая капля прячет чужое прощание. Серые очереди беженцев (у некоторых на руках мятые рюкзачки) и неожиданно богатая дама с горой чемоданов. Ветераны с нестандартным вооружением затянули серую песню. Мне больше всего запомнился мальчишка, прячущий игрушечную крылатку в рукаве. Каждая попытка подняться в шаттл похожа на последний крик. Глубокая тоска по потерянной империи смешалась с надеждой на новый старт и даже юмором старого механика, который утверждал, что даже после гибели столицы надо шутить. После прочтения остался вкус мокрого металла и ощущение, будто я тоже был в этом строю. Наверно.
