Сидишь прекрасной московской осенью на ступеньках в ожидании важной встречи. Мимо тебя проходят два юных балбеса, влюбленные друг в друга по уши. Ей лет семнадцать. Ему - ненамного больше. Она со звериной серьезностью: "Ты любил в детстве жевать вишневую смолу?!" Он вопросом на вопрос, смеясь: "Это тест?" Парочка проходит, и все встречи становятся неважными, потому что ожидание куда важнее. И не на ступеньках в центре Москвы ты сидишь, а на швартовочном кнехте в одесском порту, и не пятый десяток тебе, а семнадцать. Жизнь прожита, потому что всем юным известно, что в семнадцать жизнь уже прожита, прочитана как полудетский роман. Уже нанесены все самые глубокие раны, они кровоточат и причиняю