"Этот мир подобен ране в животе умирающего раджпута, но нам он порой кажется чашей с вином, притупляющим чувство боли, в то время как его смертоносное жало входит все глубже и глубже в нашу плоть. И ветер, колышащий прибрежный тростник, поет: "Сорви с себя лицо, сдери с черепа кожу и посмотри на свое отражение в глади вод - увидь себя, наконец, таким, каков ты есть, без прикрас!" Ты безучастно смотришь на костыли безногого калеки, но вздрагиваешь, когда произносят Имя Бога. Лишь когда умирающие