В Москве пока еще нет улицы Вальтера Беньямина, и эта книга - первый камень на ее неровной мостовой. Городу, живущему по-русски и каждый день испытывающему на себе тяготы и прелести русского языка, городу, от которого Беньямину столько досталось, мы дарим эту чудную, пеструю коллекцию слов. Впрочем, город, выстроенный Беньямином, - это не Берлин (хотя Берлин всех ближе), не Париж и не Рига, это город, сплошь составленный из интимных, персональных смыслов, бормотание "про себя", которое благодаря гению автора в невнятности своей обретает универсальность. Тут возвышаются монументы "приватных впечатлений" (Кракауэр), и наше дело - не затеряться между ними, найти созвучие для мысли и языка Бенья