Читать о чьем-то детстве - это так же, как смотреть детские рисунки.
Похожего очень много. Сам рисунок в чем-то схож. Цвет. А потом происходит неожиданный поворот, и жизнь раскрывает холст. Раскрывает по-разному, но есть то, что каждому знакомо генетически и поэтому когда-то не сейчас и не сегодня. Есть детство разное, но в сути дней одинаковое.
Пока я читала эти личные, знакомые, как сырой воздух в Петербурге, рассказы, оказалось, что они прожиты мной когда-то. Деликатные, не надрывные, про жизнь, в которой паузы и напряжения. Повторы, как в рондо. И музыка, музыка... Ты оказываешься залит музыкой, как высшим из искусств.