Люди – разные люди, всего лишь мост между небом и землей. И завидчая, тоскливая Смерть, которая не может разделиться и вынуждена вечно блуждать по этому мосту, собирая души, направляя их, оставаясь в бесконечной тени. «Смерть молчит. Я знаю, что она злится. На злости можно про тянуть ещё много. У неё нет других полноценных собеседников, только я. Она всё равно придёт снова, когда решит простить. Снова будет ныть и завидовать, снова будет искать жалости. Это всё знакомо и тоже напоминает мне одну